Сила? Точно? Де вона?
А може, вона у чашці кави?
Можливо, її ховає червоний тапок на підлозі?
Може, вона йде з моїм забутим Wi-Fi?
Де? Тут? Там? В углу кімнати?
Але куди йде звук з цього тексту?
Може, він летить через екран у бік місяця,
І я — просто один із багатьох у цій черзі до нічого?
Сила — це те, що не можна виміряти,
Хіба ти не бачиш? Вона в краплі води на клавіатурі,
Видихнути, на секунду… і ми її втрачаємо.
Ми ловимо слайди часу, що просто пролітають мимо.
Що таке сила?
Може, це фраза "сила є", що ніколи не виголошена,
Або коробка без дна, що вона сміється,
Де кожен рух — це парадокс. У кожному кроку — відсутність кроку.
Сила? Я тут, і тут немає відповіді.
Чи це просто ти, що влаштував виставу з пінопласту,
І ми всі — актори, що танцюють на крихтах часу?
Сила — це пісок, що сиплеться з годинника, і ніхто не помічає.
Микита Литвиненко
