Я поганий поет,
Добрії люде,
Пишу для забави усе.
Що прийде на думку,
Цейво й напишу,
Не буду довго я думать.
Навіщо вихвалювать когось?
Окрім Шевченка, Лесі й Франка,
Та ще десяка поетів кріпатсва.
Чому лиш вони?
Чому не сучасніть?
Чому нових поетів нема?
Не схвалюють їх просто люде.
Поети вагонами все пруться і пруться,
Та славу одержать не ту.
Якщо пощастить,
Запишуть у книжці
Для 7 класу, з літератури.
Та що то за книга?
Хіба школярі
Будуть любити читати?
Таких одиниці,
Я й сам не любив,
Адже уже є "тєляфони".
Навіщо щось мріять, писать і творить?
Коли тебе всі лиш забуть.
Не приймуть нас люде,
Не приймуть вони.
Хоча з якой сторни подивиться…
Напишеш про війну,
Рядочка лиш два,
Одразу біжать всі слухать з двора.
Але як напишеш щось інше, щось глибше,
Лишень пустеля буде слухать одна…
Кактус
