Нам Перемога дасть лиш смак полину —
Не меду смак, не тріумфальний спів,
А гіркоту, що випекла людину,
І вирви на дорогах наших днів.
Вона прийде не в золотій короні —
В бронежилеті, змоклім під дощем,
Присяде на розтрощенім пероні,
Відроджена і спаяна вогнем.
Нам принесе в долонях ждану тишу,
Солону каву одиноких днів.
Гіркий полинний запах нам залишить…
І зацвіте іржа поміж снігів…
04 серпня 2026 р.
