У кожного диявол свій — із криці.
Він не з глибин, а з дзеркала мовчить.
Він п’є твій спокій з темної криниці
і в сигаретнім димі щось горить.
Він носить маски, дорогі й шовкові,
шепоче голосом твоїм в пітьмі.
Лишає шрами з попелом на слові,
будує стіни в золотій тюрмі.
Цей ворог знає кожну твою втому,
він б’є туди, де тонка нитка вен.
Живе в тобі, немов у себе вдома,
серед твоїх тривог, безмовних сцен.
Та ти — не раб його німого культу,
бо він живе, поки не скажеш “ні”.
Твій вибір — його спокій чи інсульти,
і кожен страх — це пульс у темноті.
01 червня 2026 р.
