Не хочеться писати про любов, Бо де вона, коли палає лють? Не видно щастя поміж тих оков, Що заснували землю, ллють і ллють Скипілу, зболену, гарячу, свіжу кров… Що день – то свіжа… І бракує зла На нечестивий отупілий скот, Який огидним стадом вник у сад, Як ті безликі, безплеменні, без отця. Якась, щоправда, виродила їх Собі на лихо. І вона, оця, Колись сконає в смороді дітей своїх. …Не можеться писати про любов, Бо так пече ненависть до rozzni, Що все святе і Боже проросло Не вгору, а у глиб землі. В землі Тепер цвіт нації і сміх, І мама кличе досі сина в дім… Не чує, бо в бою той син поліг. І отаких вже сотні матерів! …Не скоро я напишу про любов, Хоч дуже хочеться писати і любить. Коли ж ті рани висохнуть, і кров, І сльози тих, що якось мусять жить?
Для того щоб i2 коректно прочитала вірш, мова пристрою повинна бути - Українська